Poésies de Etta Boeriu

 

Au Miroir

 

Mes cheveux s’écoulent sur mes épaules,

les mèches de la Gorgone tressées

d’aspics, les miennes tordant verdâtre

aux tempes et sur le cou tel une bouteille

des mots serpents, anneaux serrant

luisants ces joyaux troublants

qui me reflètent et ceux qui pâlissent

les reflétées en mon moi de bruine

de ma tête long torrent gargouillant,

les tresses de Gorgone si soyeuses,

et son œil sans raison pétrifiant

des mèches, anneaux, boucles venimeuses.

 

*

Il y a une heure

 

Il y a une heure vers le soir ;

une heure, pour les autres, pardi,

quand les écailles enlevées au couteau

sur le poisson de nouveau ont repris,

quand les plumes arrachées aux oiseaux

retournent s’enfoncer sous la peau

et la moue du serpent oubliée

se resserre de nouveau en anneaux,

quand la fleur coupée par la faux

remonte sur la tige hardie

et la traite de lait, dans les verres

retourne chez elle dans le pis

quand l’huître sur la rive chassée

reprend de l’écume un gorgeon

et le ver écrasé par la roue

renaît par dessous le limon

quand le jus de la grappe meurtrie

retourne dans le grain du raisin

et la feuille sous les pas écrasée

remonte à sa place au bourgeon,

quand des griffes du faucon le poussin

retourne dans sa coque, protégé

et la peau des sapins écorchée

sur le tronc affligé se refait,

quand le cri de la proie harassée

s’échange en chant et danse

les agneaux transpercés par les dagues

y retournent au chaleur de la panse,

quand le poison même de la gorge

des aspics venimeux s’adoucit,

 

il y a une heure vers le soir

une heure, pour les autres, pardi.

*

C’était un lieu

 

C’était un lieu humble comme parmi les vestiges

de l’été et poubelles renversées,

à l’orée sur une berge de glaise et la glaise

jaune répondait-elle de sa berge à la lumière,

aux confins de la ville parmi les gravats

et des fer blancs vacillant dans l’eau

aux feuilles des arbres jadis et pourtant

en rachetant la rouille prématurée,

aux escargots séchés et bois mort sous l’herbe

et l’herbe comme une chair sur les os,

c’était un lieu humble comme parmi les vestiges

des joies et des eaux courantes,

à la fine poussière bandée sur les chevilles

plus épaisse et même plus chaude qu’une laine,

mais surtout aux tourbillons de lumière

et à nous deux comme deux longs lézards

vieillis, en frétillant en soleil.

*

Au bourg de chaque moment

 

Ceci est celui de chaque moment

bourg mien et mon pain de toutes

ces journées qui s’écoulent à l’instant

et nuits prolongées où j’écoute

sous couverte de scorie ma paupière

battre sa lumière, ses couleurs en torrents,

un pouls plus rare et à ma manière

qui me contient en son battement,

sous la nuit un échange de joies, merveilleux

pendant des embrassements diurnes

quand il devient l’otage de mes yeux,

ces deux profondes et noires urnes

qui perdent, en le voyant, leur cendre

et un douce temps je passe avec lui sous beffroi,

et il insiste des plaisirs à répandre,

et lui caresse les murs émaciés par endroits

et les blessures et le ciel tiré en toiles

et quelques poignées, ça et là, d’herbe

élevée par la grâce d’une poignée d’étoiles,

à ces yeux habitués de lui siroter acerbes

en chemin quelque fenêtre, quelque maison,

de boire d’en lui, d’en lui de se nourrir,

être à l’écoute des feuilles suivant la saison

et les merles qui commencent à se reproduire

en lui, à ces yeux, à des centaines

d’yeux miens qui lui caressent le terroir,

à ces pas qui les embrasser apprennent

en marche légers comme la feuille le trottoir.

*

Traduit du roumain par Cindrel Lupe et Tudor Mirică

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Lisez l’original en roumain :

http://wp.me/p1wz5y-sT