Des mots abîmés – Tudor Arghezi

Tous
Mes mots sont tordus
Se sont soûlés
Tu vois ? Sont debout, sont tombés.
Ils ont voulu courir et jouer
Mais l’ivresse les bouscula de ce coté.
Ne savent plus c’quelles disent encore pire
Sont malades de rire

Mes mots se sont abîmés !
Pataugent en marais étoilés
En étain
En quête de leur destin,
Et voudraient en cueillir des fruits
Gênés et ébahis
Dans les saules à peine drus.

Ne cajole plus mes mots, veux-tu,
Qu’elles ne content plus fleurette
Tes lèvres bêtes.
Que jamais plus ne leur chantera
Ta voix.
Et tes doigts sur l’ukulélé

Enlève-les !
*
traduit du roumain – Cindrel Lupe
*
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Le p’tit sou – Tudor Arghezi

Une fois Dănuţ entendit bien

Que dans l’oeuf y’a un petit rien

 

(Chambre d’air nommée chez nous,
Qu’en roumain se dit “p’tit sou”)

Et croyait que l’oeuf, dedans,

Tirelire est ; donc, tentant !

Il était âgé de six

Et tâchait d’être rassis,

En comptant avide, en tête,

Le prix d’une bicyclette.

Furetant parmi les poules,

Sous couveuses de farigoule,

Sans saisir le guet-apens,

Des oeufs, environ deux cents.

Mais il fit un grand fracas,

De douleur et de tracas,

Pour n’avoir rien trouvé !

De plus il s’était souillé

De leur jaune et de leur glaire.

Et surtout, moment hilaire,

N’arriva à s’nettoyer,

Car la vase l’a pénétré.

Il cria et pleurnicha

Qu’au moins ne les mangea,

Cuits, durs ou même pochés

Auprès de café au lait.

Il croyait, le garçonnet,

Que l’p’tit sou est une monnaie

Même un sou beau et tout neuf

Mis d’avance en chaque oeuf.

Ne sachant qu’en l’oeuf, au fond,

Cet espace creux et rond

Est prévu pour le poussin,

Quand s’agence son dessein.

Sous la coque comme une soute

Est gardée de l’air une goutte,

Qu’à son réveil premier

P’tit poussin puisse respirer.

*

traduit du roumain par Tudor Mirică

*

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La cigale – Tudor Arghezi

 

Une cigale a commencé

Ma demeure de visiter,

Et sifflait

Et grésillait

Tant je m’sens pris aux abois ;

L’on dirait qu’elle est chez soi.

Qu’elle au diable vauvert s’en aille,

Elle a pris tout mon bercail

Et me racle à l’oreille

Sa crisse de vieux réveil.

Si ça dure, ce badinage,

J’prends besace et déménage.

As-tu vu l’impertinence ?

Samedi, de malséance,

Sans aucune prévenance,

Est venue, s’est installée

Et s’est mise à chanter.

Moi, en type civilisé,

Je ne touche pas le tambour

Rarement, à quelques jours,

Le hautbois or clavecin :

Pour ne pas gêner l’voisin –

Même alors, à tempérance

Si je joue, c’est en silence,

Une polka ou une danse brève,

Sans passer de l’heure de trêve.

Mais en ce temps le voyou

S’inquiète trop peu de nous.

Je la cherche pour des prunes

Et je trouve trace aucune.

D’une guimbarde sans languette,

Elle joue comme à la guinguette,

Quelque part, dans un recoin,

Aux patères, sous mon pourpoint ;

Je l’entends un peu d’partout,

Du plancher, de n’importe où.

Sans comprendre comme elle fait

Je l’entends même quand se tait.

Cinq fois je m’suis couché

Et cinq fois m’a réveillé

Ma visiteuse endiablée.

Me tourments, j’écoute, j’attends

L’ennemie impénitente,

Mais elle, calme et trimarde,

Sans à-coups elle me pétarde :

Soit qu’écorche un violon,

Soit qu’elle racle le frelon,

Quelque fois parait, me semble,

De mésange qu’elle a le tremble

Ou imite par moquerie

Bruit de lime en verrerie,

En dispose, me semble-t-il

Des gosiers, tant que d’outils.

 

Et alors j’ai pris en bouche

De l’eau, et d’une fine douche

J’l’ai fait sortir de sa couche.

J’ai touché, sous le rideau

Dans un coin, le petit badaud.

Je l’ai vue, se secouait,

Et ne pouvait plus chanter.

Toute mouillée, toute enrouée,

D’une voix molle pleurnichait,

Et l’anoure bon marché

Savait plus déambuler.

Pourtant je fus charitable

Quand j’ai vu sa mince râble.

Car les peines me font peine.

Je n’peux lui prendre l’haleine.

La tuer parce-qu’elle chante ?

Cette idée m’épouvante.

Est-ce-qu’on sait, n’importe qui,

D’où est apparue sa vie ?

Tout ce qu’elle peut, n’importe où,

C’est qu’elle chante un peu partout,

Et pourvu qu’elle soit si petite

C’est qu’elle chante, gratuite,

Comme un clairon – tu dirais pas

Qu’une fanfare dans sa gorge a ?

Elle ne sait, vaille que vaille

Que de chanter – comme une caille,

Et en a le droit, cézigue

Qu’à son chant elle te fatigue.

Son parler est comme tel

Qu’ils comprennent les siens et elle.

J’ai pris son corps si piètre

Et l’ai lâché par la fenêtre,

De l’entendre-en bas,  j’souris :

 – Va en ton chemin ! je lui dis.

*

traduit du roumain par Tudor Mirică

*

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du Tudor Arghezi pour Parents, Papis et Mamies

 

 

 

Torchon

Avez-vous vu mon Torchon,

Les yeux grands comme des bombons ?

C’est un chien tout en lambeaux

Floconneux, mais il est beau.

Il paraît comme rapiécé,

Fait exprès pour le gêner,

Tant des loques pendouillent sur ses

Yeux et son nez retroussé,

Il s’embrouille et se dépouille,

Comme la laine sur une quenouille.

Pour compenser il a l’ouille

D’une inégalée fripouille.

Il contourne le poulailler,

Ebouriffé et fripé,

Attendant une heure, voire deux

Qu’une poule en ponde un œuf,

Qui caquette des cot-cot-dées,

Frais son œuf quand elle l’a fait.

Depuis quand chez nous il vit

Plein de choses il a appris,

Et cahin-caha, rampant,

S’insinue furtivement.

Met la patte, prend du museau

Et s’offre l’œuf en cadeau.

 

« -Où est l’œuf ? s’est demandé

La Maîtresse. « – Il l’a mangé ! »

« Attends voir, je t’apprendrai

Sans bâton et sans balai.

T’apprendra raison, Maman. »

Et lui donna l’œuf brûlant.

Mais, dès qu’il l’avait happé,

Torchon l’avait tout craché

D’un jappement avait pesté.

 

Quand il mate la poule potiche

Qu’est voisine avec sa niche,

Pense Torchon pas à son aise

« – Té, elle l’a joué mauvaise ! »

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traduit du roumain par Cindrel Lupe

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Celui qui pense lui-même – Tudor Arghezi

Celui qui pense lui-même et attise la lumière

Créa une vie nouvelle par l’outil, homme en fer,

Cet être fût conçu par le rêve, cette machine,

Etonnamment plus forte que le bras et l’échine.

Avec elle tu laboures et sèmes la terre pugnace,

Une seule machine des hommes par milliers remplace

Des hauts fourneaux, étuves, moulins, des puits et scies,

Un fil en lumière, un tube en frénésie,

Une lampe porte la parole et en éther raconte

Que l’homme ce jour engendre la force depuis les contes

L’éloignement devient plus court qu’une seule foulée

Ta voix s’entend connue à des milliers de lieues.

Tu parles, au bout du monde, depuis ton logement

La seconde dépasse le siècle et se recourbe le temps :

Sur un bout de ficelle comme un cheveu se pince

L’éternité, l’infini, sur un bout de fil mince.

 

S’élève l’humain, le frêle, des ailes dans les nuages

Et de là nous amène des lois et témoignages.

Ou, il plonge dans l’abîme avec son heaume rond

Et gratte des océans les tréfonds,

Il passe par les brasiers, par les silex et glaces,

Parti dans la soirée, au matin il fait face,

Ni la flambée le brûle, ni l’endurcit le gel,

La terre est sa patrie et il la tresse au ciel.

Allume sa bouffarde chez lui, la braise qui reste

En sa bruyère est chaude, aux cimes de l’Everest,

Et la baguette cuite au four chez lui, douce et molle,

La goûtent les pingouins, toute fraîche, auprès du Pôle,

Enfin, le descendant de Prométhée, lui, l’homme,

A déchiffré l’énigme des énigmes, l’atome.

L’humanité il peut, au bout de quelques secondes,

La rajeunir ou mettre dans des abysses profonds.

 

Il est temps, serf en siècles, esclave du mal-être,

Toi, l’homme et mon frère, d’être ton propre maître.

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traduit du roumain par Cindrel Lupe

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Fleurs de moisissure – Tudor Arghezi

 

D’un ongle j’les ai écrit sur le crépi

Sur le paroi d’une niche, terni,

Dans le noir, dans mon isolement,

Avec mes forces sans soutien

Ni du taureau, ni du lion, ni du vautour

Qui avaient ouvré autour

De Luc, de Marc et de Jean.

Ce sont des versets de nul an,

Versets de tombe,

De soif profonde

Et de faim de débris,

Les versets que voici.

Quand mon ongle angélique fut émoussé

Je l’ai laissé repousser

Et il ne repoussa plus –

Ou ne je l’ai plus connu.

 

Il faisait sombre. Loin dehors, la pluie tapait.

Et comme d’une griffe, de ma main je souffrais

Impuissante pour se rétrécir

Et je me forçai des ongles de la main gauche d’écrire.

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traduit du roumain par Cindrel Lupe

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Tinca – Tudor Arghezi

Son panier ensoleillé,

Vissé sur la hanche, bien ceinturé,

Portait des gerbes d’yeux jaunes, aux cils arrondis,

Et des œillets de minuit.

 

dans son sein ambré

se mettaient à lorgner

Les messieurs souples de la tablée,

« – Qui encor veut les fleurs de la mariée ? »

 

He, Tinca, toi ! les babouches en taffetas,

Colliers, boucles, Nastase ne t’en donnait pas

Sur chaque doigt un anneau joli

Ne t’en a pas serré de ses mains, lui.

 

Qui a pétri l’ébène de ta chair

Et a bu ton soupir mensonger ?

A qui as-tu donné, fille, pour le connaître

Le royal profond de ton être ?

 

Qui a délié tes nattes à la senteur d’amadou ?

Qui t’a ôté la chemise, la chaussure ?

Qui t’a caché la chevelure

Fou,

dans ses bras noueux et velus,

Te faisant frissonner brûlant et ardu ?

 

Tu n’as jamais dit

Nenni

Où tu passais ta nuitée,

Douce pute, au muguet de mai !

 

Vois-tu, Nastase le bagnard

Une seule fois il t’a pénétré ;

Et là en entier,

De tout son poignard.

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traduit du roumain par Cindrel Lupe.

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La Dame Blanche – Tudor Arghezi

Ses chevaux poussait vers son patelin

Un paysan, retardé en chemin.

Il avait vendu, je crois

Un chouia de bois.

Sans façon, à l’improviste,

Apparut une fantaisiste.

Une dame chapeautée

Sur la plaine, dans la nuitée,

Que pourrait-elle être ?

Un revenant, un spectre.

Elle claudiquait, pataugeait maladroite

Comme une blatte.

Avait des pompes et jupes moches

Et semblait chausser des galoches.

Quelque chose allait de travers

C’est comme si elle sortait d’une bière

Ou, pour le dire clair

Arrivait du cimetière,

Comme un macchabée.

Elle marchait recourbée

Et semblait puer

Comme si embaumée.

Le villageois son fouet attrapa.

« – Qu’es’tu fous la nuit, errante, par là ? »

Gantée, fanfreluchée, hautaine,

La pétasse n’allait pas avec le chemin de plaine.

« – La nuit tombe ! Emmène-moi mec, prends pitié ! »

Le paysan se signa et dit : « – Monte, zombie ! »

La dame et le villageois renfrogné

Erraient sur la route contournée.

Elle demanda : « – T’as du pognon ? »

Il répondit : « – Quoi, c’est tes oignons ? »

« – Aboule le fric ! » – et lui mit la main au collet.

Zombie, vraiment le pire sujet !

Sous son caban,

Il était fin prêt le paysan.

A l’instant son couteau a piqué.

Tu vois que t’es niquée ?

Et la charrue vira, cousin Elie,

Juste en face de la Mairie.

Et là, surprise ! La pétasse avec des leurres

Etait une femme juste à l’extérieur ;

Car sous le costard

Avait comme tout homme, ce qu’il faut, et deux pétards.

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe.

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Rarement l’automne – Tudor Arghezi

Dédiée  à notre amie disparue Florica Sincu

 

Rarement l’automne fut aussi plaisant

A notre âme ravie au seuil du départ.

L’herbe soyeuse est pâle le pré recouvrant.

Aux nuages les arbres tissent du brocart.

 

Les huttes ramassées, comme des jarres vermeilles

Au vin épaissi dans leur ventre pansu

Gardent la berge bleue des coulées de soleil

Dans la bourbe desquels l’or nous avons bu.

 

Les oiseaux noirs montent vers soleil couchant

Comme la fane malade du charme cendré

Qui en perd ses feuilles, les virevoltant

Dans l’azur moiré.

 

Celui qui veut plaindre, qui veut déplorer

Qu’il vienne écouter l’élan incompris,

Regarder le cierge céleste des peupliers

Enterrant son ombre sous la leur, ici.

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traduit du roumain par Cindrel LUPE.

 

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Ecoutez la splendide mise en musique de Tudor GHEORGHE :

Testament – Tudor Arghezi

Après ma mort, en bénéfice posthume,

Tu n’auras qu’un seul nom sur un volume,

A la naissance du soir des troubles cieux

Qui vient vers toi du temps de mes aïeux,

Par des fossés profonds et des ravines

Que mes anciens grimpèrent avec peine

Et qui attendent, jeune, que tu gravisses

Mon livre là, est une marche, fils.

 

Pose-le avec bonne foi en ton foyer.

Il est votre grimoire premier.

Celui des serfs aux houppelandes, pleines

Des ossements versés dans l’âme mienne.

Pour convertir, en première criée

Pelle en plume, sillon en encrier

Les vieux ont amassé, près des troupeaux

De leur travail des siècles le fardeau.

Prenant de leur parler aux bêtes du pré

Moi j’ai sorti des mots appropriés

Berceuses pour les maîtres suivants.

Et, pendant mille semaines les pétrissant

Les transformai en vers et en icônes,

Muant les loques en bourgeons et couronnes.

Le fiel sorti en miel j’ai converti,

Laissant entier son doux pouvoir ainsi

J’ai saisi l’injure, en la filant légère

Pour qu’elle incite, ou qu’elle soit grossière.

Les cendres des morts pris dans le foyer

Je les ai coulé dans un Dieu de pierre,

Nobles confins, deux mondes au giron,

La cime haute de ton dû garderont.

Notre douleur amère et étouffée

Dans un seul violon j’ai ramassée,

Lequel en écoutant, avait dansé

Le maître, comme un bouc sacrifié.

Entre bubons, moisissures et torpeur

J’ai fait surgir des beautés et valeurs.

Le knout tant supporté en mots revient

Si lent à expier le punissant

Du crime de tous un descendant vivant.

C’est la raison de cet rameau secret

Sorti en lumière de la forêt

Comme une grappe de verrues au bout

Sortant le fruit de la douleur de tout.

Oisivement assise sous baldaquin

Dame Princesse languit dans mon bouquin.

Lettre de feu et lettre convertie

Ensemble dans le livre se marient,

Comme le fer rouge que la pince sertit.

Le serf l’écrivit, mais le Maître la lit,

Sans y connaître qu’en son milieu

Gît la colère de mes aïeux.

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe.

lisez l’original en roumain :

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