Poésies – Adrian Suciu

Tendres vautours

 

Un mec avait un amour et le tenait caché.

Le vêtait, le nourrissait, le rassurait

et le tenait caché. Un jour, l’hiver se fit

et le mec oublia son amour caché.

Lorsqu’il se souvint, vite il accourût

mais il avait gelé des tendres vautours volaient autour.

Seulement

ses lèvres étaient encore chaudes et il murmura :

 

« Celui qui caressa tendrement la joue du mort

sait que le toucher ne ressemble à rien. Ni à la glace,

ni à la soie, ni au sable. »

*

 

Ceux qui pleurent dedans

 

Assis par deux, par trois, autour d’une table noire.

Rageusement frappent à la porte ceux qui veulent nous plaindre. Encore un qui

se met debout, comme d’une vie lointaine et

écrit sur la porte d’un doigt fraîchement tranché :

Ne savez-vous pas que ceux qui pleurent dedans se connaissent

entre eux, même s’ils se voient peu ou pas du tout ? Et

nous préparons des tables et parsemons dessus les photos des nôtres.

 

Les enfants dépareillés sortent des photos. Sortent deux oiseaux

qui remplissent la pièce. Sortent nos mères en brillant

comme un collier de soleils mais ne nous aveuglent autant pour ne pas voir

la nuit.

*

 

Des photos de la fin du monde

 

Rien ne naît dans la chair,

même si des yeux affaiblis voient autrement. Celui qui

pleurera se réjouira de ses pleurs

et un dompteur d’oiseaux deviendra. Mais celui qui

rit n’en prendra avantage de son rire, car rien

ne naît dans la joie, même si les petits

lui courent après toute une journée !

 

Le temps de la servitude un printemps est pour les âmes

de ceux qui en ont !

 

Rien ne bouge dans la chair. Ni le ver aveugle

ne bouge dans la chair, même si des yeux affaiblis

voient autrement.

 

Nous ne sommes point dans la chair. Si nous y serions,

l’amour du Seigneur nous finirait comme un feu vif

de sarments et rien n’y resterait

et l’amour du Seigneur errerait seul dans les rues

comme une soif insoutenable cherchant quelqu’un !

 

Ni la fin du monde ne vient dans la chair, même si

des yeux affaiblis voient des éboueurs qui en jettent

dans les rues des poubelles de narcisses empestant

la glaise. Beaucoup ne le savent, mais

la fin du monde y eût lieu déjà quelques fois.

 

Moi-même j’en ai pris plusieurs photos.

*

 

A travers les tempes de la fourmi

 

Une barre en fer rouillé, grosse comme le bras d’enfant.

Avec moult application, on y engrave une clairière

remplie de fleurs, de sources et toutes sortes d’insectes

heureux. Puis on prend un bout de barre en fer rouillé,

on le passe à la tour en l’aiguisant tel que

la plus aiguisée des aiguilles dans la boite à Mémé.

 

C’est comme transpercer les tempes d’une fourmi avec

c’est la mort. Tu te demandes là : diantre était-elle nécessaire

une telle préparation ?

*

Compote de coings

 

Si le poète t’appelle boire toute une nuit avec lui

de la vodka bon marché et se plaint de tout et toute

la nuit baratine de rien

et toi restes avec lui à écouter toute la nuit de ses riens, il faut savoir

que t’as ta place aux cieux, ton nom gravé dessus !

 

Si ce poète est un raté, si même ses enfants ne l’aiment pas

et toi seulement t’écoutes, nuit entière ces riens,

alors ta place aux cieux, ton nom gravé dessus,

elle est deux fois plus large et de velours vêtue !

 

Et si tu honores la table des riens d’une nuit avec un bon vin

et un cierge, ta place aux cieux, avec ton nom gravé dessus,

se mue en chambrette aux draps tout propres, avec vue sur la mer

et des vifs géraniums partout.

 

Et Dieu viendra le matin chez toi avec un p’tit bol en argent dans la main.

« Je suis la Parole, je vous l’ai déjà dit. Et : Toi tiens tes mots cachés

et va sceller le Livre jusqu’à la fin des temps. Et : Ces mots,

qu’aujourd’hui je te dis, garde-les dans ton cœur et dans ton âme. Et encore :

Celui qui n’écoutera Mes mots, à celui-là je lui demanderai des comptes.

Rien de tout cela vous n’avez compris mais toi, puisque tu as compris juste un bout d’ongle,

t’as de la compote de coings faite par mes mains.

Bon

appétit et que bonne soit ta matinée !

 

Sache-le : en chaque poète minuscule qui toute une nuit baratine

des riens il y a Dieu aux aguets, prêt de te tendre

un p’tit bol avec de la compote de coings faite par Lui-même, dans les vergers du ciel,

où la tristesse ne sévit et les coings croissent tout seuls.

*

Traduit du roumain par Cindrel Lupe.

*

Lisez l’original en roumain :

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Poésies de Yigru Zeltil

 

Il pourrait être sucré

 

J’imagine un espace décoré comme un piano bleu-électrique

avec l’élégance qu’aurait un piano incarné,

probablement les couleurs joueraient les sons.

Mais le plus beau c’est quand

on choisit – quels personnages y mettre ?

Moi, qui me languis tant de la haute stérilité,

habillé d’émotions humaines

comme des habits qui ne tombent pas bien,

et pourtant ces émotions-là ont collé à ma peau

(comme cette fois quand j’ai lavé mes mains d’un jus industriel et pourtant

quelque chose pourrait être sucrée.

Même si tous ces objets inutiles

me font perdre encore l’envie de faire de pas.

Quelqu’un peut-être est entré dans mon âme

mieux que je ne l’ai fait.

Mais il pourrait être sucré

cet amer jeu de théâtre,

les larmes circulent à la vitesse d’un tacot de luxe

quand tu te rappelles la marche dans un lagon

sous le ciel dans lequel les étoiles, les planètes

et l’enfant-soleil vivaient ensemble …

*

Givre

 

Un tantinet

d’un exercice de solitude

stockée en mémoire.

ou

une journée

dans laquelle s’achèvent

les choses

et puis

le jour d’après

on recommence

avec notre hypocrite solitude

en fait c’est le plus marrant parc de fêtes

cette vie que certains mesurent à la feuille de calendrier d’autres en cadavres

c’est pareil

mais si je peux y être là où je ne devrais pas y être

je peux voir mon futur

c’est comme lorsque je parlais jusqu’en indonésie

en leur demandant allooo comment se présente le futur chez vous

*

Jacuzzi

 

chut, silence.

mettons-nous dans le jacuzzi.

foutons nos pieds dans la société.

toi et la misère initiatique.

eau en poudre ! lait en poudre !

pour que nous ayons aussi un Déluge seconde main.

car nous sommes devenus trop responsables.

ouste, retourne dans la coquille !

silence, attendons

jusqu’à ce que le temps aura fatigué

*

 

retour au stade

 

où je peux être confondu avec un gars de banlieue

mais je ne suis pas un gars de banlieue

car depuis longtemps

nous ne sommes plus ce que nous semblons

et tout s’est compliqué

oui. s’est compliqué.

mais je pouvais être un forçat.

un fonctionnaire ou SDF

miséreux

plein de chienertie

qui dure toute une vie

il aurait pu faire le trajet de A à B

sans se rendre compte d’une chose qui cloche.

mais une nuit de l’année 2007

j’ai senti dans mon dos un drôle de muscle

qui s’agitait.

et il me semblait que j’étais sorti de maison

pour admirer le carnaval des apparences

mais au lieu de me promener

j’ai réalisé que je courrais encore plus fort dans la rue

et au lieu de tomber avec les feuilles

j’ai commencé un vol de grande vitesse

jusqu’au moment où

j’ai pu apercevoir le lac et la mer.

 

 

(chill out)

 

à 21 heures je nourris les chats

jusqu’il y a quelques semaines

j’avais droit au coucher du soleil

maintenant je dois m’éclairer d’une lanterne

les fainéants ne veulent pas allumer les lampadaires

ainsi j’ai eu l’occasion de rencontrer

un hérisson

qui lui aussi sortait prendre l’air

*

Traduit du roumain par Cindrel Lupe

*

Lisez l’original en roumain :

http://wp.me/p1wz5y-t4

 

Poésies – Alexandru Alexianu

 

Épitaphe

Ô, comme j’ai eu mal quand on m’a mis de la terre autour…

Tous sont partis sans tarder après ça.

–  „ Les fourmis amies, déjà il fait jour… !”

Je sens la rosée qui s’écoule sous mes doigts.

 

Il fait jour pour tout le monde

Pour ma brune amie aussi… Quel était déjà son nom… ?

Par dessus mon coeur un arbre a poussé

Et l’automne prochain les oiseaux le cueilliront.

 

La nuit tombe sur les yeux et les mains…

Des jours et semaines sont passées déjà.

Je suis maintenant comme n’importe quel arbre,

Me baignent les torrents, me pique le frimas.

 

Les faibles, les maladroites mains fines

Se sont nouées comme des racines…

J’ai rencontré là-bas les plus grands nyctalopes,

Les reliques des saints et les taupes.

Grouillent en moi les rêves et les vers…

Je suis une partie du verger de l’été, de l’hiver.

 

Qu’il passe vite le temps, ci-dessous… !

Voilà je m’émiette chaque jour. Je m’émousse…

Et l’habit se dissout et la main se dissout

En sus de mon coeur c’est un arbre qui pousse…

*

 

Chanson

Hélas …, si je pourrais un jour oublier de ma vie… ?

De cette jouvence sans fin et folâtre

De son feuillage sonore comme un fouillis

Et tous les oiseaux en moi cessent de débattre…

 

Je ne jouerai plus, ne rirai plus à l’azur

Avec une joie autant douce qu’amère,

Les seins des filles – comme des grappes dures

Je ne cueillerai plus chaque soir éphémère.

 

J’aimerai pareillement aux saules et aux eaux,

Ma vie serait un sommeil profond d’herbe folle,

Mon rêve ne me verrouillait plus les idéaux,

Mon désir serait dévot comme une auréole… !

*

 

Les ombres du sommeil

Chaque chose bourgeonne par dessous

Comme les herbes, sans tressaillir

Les gens transportent fatigués leurs masques

Pour une bizarre sauterie.

 

Les guêpes n’ont plus d’aiguillon et venin,

La route se ferme comme dans une tasse,

Les domestiques marchent sur les tapis mous

Pour ne pas réveiller la mort d’en les hôtes.

 

«- Oh, qu’elle me ferait du bien, la pluie, de couler

Arroser les acacias, secouer leurs colliers »

Les gardes des portes ont laissé leurs boucliers

Et sont entrés dans l’eau chaude de la terre.

 

Maintenant je voudrais être une foulque blanche

Sur les mares profondes du sommeil.

Pourquoi ne tire-t-on une fois les verrous

Afin, mon ami, d’y rester toute la vie ?

*

Traduit du roumain par Tudor Mirică

*

Lisez l’original en roumain :

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Poésies de Etta Boeriu

 

Au Miroir

 

Mes cheveux s’écoulent sur mes épaules,

les mèches de la Gorgone tressées

d’aspics, les miennes tordant verdâtre

aux tempes et sur le cou tel une bouteille

des mots serpents, anneaux serrant

luisants ces joyaux troublants

qui me reflètent et ceux qui pâlissent

les reflétées en mon moi de bruine

de ma tête long torrent gargouillant,

les tresses de Gorgone si soyeuses,

et son œil sans raison pétrifiant

des mèches, anneaux, boucles venimeuses.

 

*

Il y a une heure

 

Il y a une heure vers le soir ;

une heure, pour les autres, pardi,

quand les écailles enlevées au couteau

sur le poisson de nouveau ont repris,

quand les plumes arrachées aux oiseaux

retournent s’enfoncer sous la peau

et la moue du serpent oubliée

se resserre de nouveau en anneaux,

quand la fleur coupée par la faux

remonte sur la tige hardie

et la traite de lait, dans les verres

retourne chez elle dans le pis

quand l’huître sur la rive chassée

reprend de l’écume un gorgeon

et le ver écrasé par la roue

renaît par dessous le limon

quand le jus de la grappe meurtrie

retourne dans le grain du raisin

et la feuille sous les pas écrasée

remonte à sa place au bourgeon,

quand des griffes du faucon le poussin

retourne dans sa coque, protégé

et la peau des sapins écorchée

sur le tronc affligé se refait,

quand le cri de la proie harassée

s’échange en chant et danse

les agneaux transpercés par les dagues

y retournent au chaleur de la panse,

quand le poison même de la gorge

des aspics venimeux s’adoucit,

 

il y a une heure vers le soir

une heure, pour les autres, pardi.

*

C’était un lieu

 

C’était un lieu humble comme parmi les vestiges

de l’été et poubelles renversées,

à l’orée sur une berge de glaise et la glaise

jaune répondait-elle de sa berge à la lumière,

aux confins de la ville parmi les gravats

et des fer blancs vacillant dans l’eau

aux feuilles des arbres jadis et pourtant

en rachetant la rouille prématurée,

aux escargots séchés et bois mort sous l’herbe

et l’herbe comme une chair sur les os,

c’était un lieu humble comme parmi les vestiges

des joies et des eaux courantes,

à la fine poussière bandée sur les chevilles

plus épaisse et même plus chaude qu’une laine,

mais surtout aux tourbillons de lumière

et à nous deux comme deux longs lézards

vieillis, en frétillant en soleil.

*

Au bourg de chaque moment

 

Ceci est celui de chaque moment

bourg mien et mon pain de toutes

ces journées qui s’écoulent à l’instant

et nuits prolongées où j’écoute

sous couverte de scorie ma paupière

battre sa lumière, ses couleurs en torrents,

un pouls plus rare et à ma manière

qui me contient en son battement,

sous la nuit un échange de joies, merveilleux

pendant des embrassements diurnes

quand il devient l’otage de mes yeux,

ces deux profondes et noires urnes

qui perdent, en le voyant, leur cendre

et un douce temps je passe avec lui sous beffroi,

et il insiste des plaisirs à répandre,

et lui caresse les murs émaciés par endroits

et les blessures et le ciel tiré en toiles

et quelques poignées, ça et là, d’herbe

élevée par la grâce d’une poignée d’étoiles,

à ces yeux habitués de lui siroter acerbes

en chemin quelque fenêtre, quelque maison,

de boire d’en lui, d’en lui de se nourrir,

être à l’écoute des feuilles suivant la saison

et les merles qui commencent à se reproduire

en lui, à ces yeux, à des centaines

d’yeux miens qui lui caressent le terroir,

à ces pas qui les embrasser apprennent

en marche légers comme la feuille le trottoir.

*

Traduit du roumain par Cindrel Lupe et Tudor Mirică

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Lisez l’original en roumain :

http://wp.me/p1wz5y-sT

A travers l’Europe visitée par Vasile Petre Fati

 

Le soleil est haut

 

Je ne veux plus que le soleil crépuscule, jamais

Et si maman meurt je ne veux plus qu’elle crépuscule, jamais.

Cézigue là-haut, le soleil, plein de microbes.

Qu’il reste putain avec moi à table, entre hommes

Je suis le locataire qui a bien travaillé pour ce soleil-là,

J’ai partagé avec lui mon argent de poche

Pour qu’il se lève.

Ainsi, à Paris le soleil est mien,

J’en fais ce que je veux avec ce soleil bon à tout faire,

J’y dors dessus, je me vautre dessus, je me lève

Et lui dis d’aller chez soi,

Moi je ne peux plus.

 

La Clef

 

La clef de la maison fut comme une mère pour nous.

Nous étions seuls dans la maison.

Puis elle s’asseyait sur une chaise en cuisine

Et nous parlait de boyards

et de cette ville, Petersburg,

Où les chevaux meurent par la dixseptaine.

Elle allumait le feu, coltinait l’eau, apportait du pain,

Tel une bonne mère aux gros pieds, d’argile ,

Puis elle nous faisait chanter tout bas,

Pour la mère Russie, celle avec un fichu rouge sur la tête.

Mère Russie est morte ça fait un bail

Mais nous chantons encore tout bas maintenant,

Comme le font tous les enfants dans leur maison

Pour la clef de leur chez eux,

Remerciant le Seigneur,

Remerciant le ciel.

On chantait pour la clef accrochée au mur,

Pour notre maison

Qui tanguait lentement, lentement,

Une fois avec Dieu d’en haut,

Une fois avec Dieu d’en bas.

 

L’Homme de Prague

 

Oh, Dieu, aide moi de m’en défaire de cette blatte dans la cuisine,

Puis pouvoir m’en acheter un objet d’art.

Et si Dieu existe qu’il prie pour que je me lave le matin la face et les mains

Pour que je le voie chaque jour comme un homme bon.

Ses ongles ne m’intéressent pas. J’ai besoin de la bonne volonté de Franz Kafka.

Cet homme de Prague a mangé du pain et a bu de l’eau.

Pour vivre. Pour que ce poème finisse enfin.

 

Gerda

 

Elle porte un béret jaune, comme pour un adieu,

Quelque chose pourrait bien lui arriver un jour

Par crainte excessive des soldats romains.

Il fait froid, je suis assis à la fenêtre, janvier peut arriver,

Elle a les cheveux noirs comme l’intrigue,

Peut monter maintenant les marches,

Que puis-je lui donner, lui dire ?

Peut allumer les lampes, des allumettes …

C’est bien, toutes ces choses existent,

Sinon je serai bientôt tel que tu es.

*

Traduit du roumain par Cindrel Lupe

*

Lisez l’original en roumain :

http://wp.me/p1wz5y-sO