Moi je suis un triste compagnon de voyage – Matei Vişniec

Moi je suis un triste compagnon de voyage

je ne mange ne bois ne regarde par la fenêtre

de temps en temps je sors mon immense mouchoir

et pendant une demi-journée j’essuie mes verres

fumées

 

je suis le plus triste compagnon de voyage

je ne parle jamais dans le noir

mes valises sont petites et carrées

mon pardessus est si mince

qu’il fond lentement sur le portemanteau

 

suis le plus triste compagnon de voyage

je regarde seulement la pointe de mon parapluie

j’ai des cigares que je n’allume pas

je sais une histoire incroyablement belle

que je ne raconte à personne

 

je ne descends jamais de mon train

dans des gares, des villes, des parcs

je me sens affreusement seul

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traduit du roumain par Cindrel Lupe.

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Lisez l’original en roumain :

http://wp.me/p1wz5y-fL

 

Du tir à l’arc – Matei Vişniec

Tire sur moi, je lui disais, tire sur moi

je suis là, sur le toit de la ville

 

il tirait et la flèche me frappait le pied

je la lui tendais en le priant : vise encore une fois

 

il tirait et me touchait l’épaule

j’arrachais la flèche de mon épaule

et lui courais après, lui disant : tu t’es trompé

essaie encore une fois

 

il me regardait suppliant, me voyait

furieux et hargneux, il tendait son arc

et visait mon oreille gauche

 

mensonge, je criais, un grand mensonge,

est-ce que personne ne peut viser mon cœur

ou mon front, bâtards !

 

je fonçais sur lui, j’attrapais sa poitrine de mes

paumes noires, j’hurlais dans son oreille :

bâtard, regarde-moi quand tu frappes

attrape puissamment la corde de l’arc

et vise mon cœur

 

il tirait sur moi d’une main tremblante

et la pointe acérée passait à côté

s’enfonçant dans le cœur de mon cheval

que j’aimais et qui

n’était coupable de rien

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traduit du roumain par Cindrel Lupe.

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Lisez l’original en roumain :

http://wp.me/p1wz5y-fH

 

Les miettes qui tombent – Matei Vişniec

Les miettes qui tombent depuis la table de travail du poète

font parfois un bruit assourdissant

l’on entend des cris, des craquements

une vieille s’évanouit sur le trottoir d’en face

un homme meurt écrasé sous une voiture pluvieuse

 

depuis la table de travail du poète

tombent parfois des miettes énormes, inadmissibles

quand le poète est las la ville même devient folle

les artésiennes gèlent, les tramways se cognent aux murs

les mots eux-mêmes se font rares, sortent incompris

 

Devant le mot silence une file d’attente énorme

attention, il n’y aura pas pour tout le monde crie le poète

même devant le mot amour qui s’est épuisé depuis longtemps

quelques irréductibles attendent encore, groupes de touristes fatigués

 

peut-être ces traces de sang

mènent au mot solitude, se dit le poète

sorti lui-même en promenade dans la ville criblée d’absences

peut-être que devant le mot humain ne rôdent plus

que les chiens

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traduit du roumain par Cindrel Lupe.

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Lisez l’original en roumain :

http://wp.me/p1wz5y-fg