Clinique jaune – Dan Galbina

 

 

"Le Pré de Poduri" - du peintre roumain Stefan LUCHIAN

 

Septembre

comme une abeille d’or avec des lourds ailerons

septembre

comme un renard furtif sur les collines sur les vallons

septembre

comme un chevalet avec des traces de doigts mouillées dans du cinabre

septembre

s’éteignent lentement les couleurs comme dans un candélabre.

C’est l’automne

retournent en terre les pactoles

les tziganes dévorent leur violes

dans les arbres il semble que des troupeaux frémissaient

sur les routes il y a éboulement de monnaies.

Septembre

comme une clinique jaune où on attend des pluies à outrance

septembre

comme une clinique jaune où l’au-delà commence

septembre

comme une maternité des gestantes feuilles

septembre

tu es sûr que le paradis est tout près

et cela sur les lèvres tu le recueilles.

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe

*

Lisez l’original en roumain :

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Ballade du pope de Rudeni – George Topârceanu

 

 

dessin de Cindrel Lupe

 

Depuis la foire du village

Raccourcissant son chemin,

Dodeline sur son cheval sage,

Le pope Florea de Rudeni.

 

Et dans le paysage riche

Haut sur cimes, bas dans l’orée

L’hiver pâlot s’en affiche

Ses inventions de fumée.

 

Sommeil coulant dans l’essence,

Le gel saint d’Epiphanie

A caillé plein d’argent mince

Sur la neige et dans ses plis

Et, liant en glace les gouttes,

La brume qui va s’y ensuivre

Au pope lui tisse la moumoute

Avec des longs fils de givre.

 

Le ciel gris comme le granite,

Le forêt – en sommeil penche.

Ne résonne que la marmite */

Qui pendouille sur sa hanche.

 

Frappe le Gris d’un pied transi

Voie d’hiver, sans trop penser,

Il traverse lent, réfléchi

Les glissances dans le sentier.

Dans le silence qui perdure,

Comme au fond d’une rêverie,

Le pope parfois en murmure

Dodelinant sur son cheval gris …

En passant secoue des gaines,

Joyaux froids et mensongers,

Effrite des blanches voûtes qui traînent

Sous des portails argentés.

Près des sillons des traîneaux

Aux berges prêtes à s’écrouler,

Il voit des traces d’animaux

Sur la neige pure étoilées.

Puis sur la cime d’un rocher,

Etourdi par le paysage,

Il serre brusque les étriers

Ouït, figé sur son Gris sage.

 

Pas un soupir … pas un brin …

Seulement en ce gris profond

Arrive le bruit du tocsin

Sur la forêt monotone …

 

En oreilles longuement résonne …

Avec soin il va extraire

Un dodu ancien flacon

De la besace derrière.

 

Et comme il tâte la bibine,

D’une allure héroïque,

Le pope en reçoit soudaine

Une grandeur symbolique.

 

Là, en vallée, où la route

Traverse clairières et mares,

En peupliers reste la fumée

De l’auberge de Vadul-Mare.

 

Le cheval, sent la mangeoire

Et y trotte en hennissant, –

Car la bête est coutumière

Du plaisir de l’homme saint …

 

L’hôtelière sort en seuil, vite,

Se réjouissant du blé.

Ses yeux louchent vers la marmite */ :

– Froid, mon Père ?

– Brrr, ch’uis gelé !

*

 

*/ Coutume dans l’église chrétienne orientale : après avoir béni – à domicile- les gens ou leurs biens, le pope recevait l’obole de ses fidèles (en petite monnaie métallique) dans un tronc mobile … une « marmite » ou petit seau à anse, remplie à moitié d’eau bénite, dans laquelle se trouvait aussi un goupillon, en brins de basilic parfumé.

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe

*

Lisez l’original en roumain :

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Deux perles de George Topârceanu

 

Chiche que si ? …

 

Au faîte de la haie vers vignes,

Une poule aux plumes dignes

Et un coq éperonné

Haut perchés ils vont tchatcher :

– Bon bah, vise-moi, chère amie,

A quelle hauteur on y est !

 

Et soudain, et sans détour,

Ils commencèrent le raffut

Caquetant sous l’astre du jour

– Plus personne n’est comme nous !

 

Du haut d’un mirabellier,

Se cachant dans le treillis,

Tout petit et guilleret,

un mésange leur répondit:

 

– Chiche que si ?

Chiche que si ? …

*

 

L’aéroplane

 

Vers le coucher tout en braises

Aux vergers dans l’or trempées,

Passe un nuage seul, à l’aise

Blanc, grand comme un bovidé.

En le poursuivant facile,

Tout près même qu’il le rattrape,

Un moustique avec nœud pap’

Et des ailes immobiles.

Au coucher les braises s’étriquent.

Les collines sont assoupies.

Le nuage s’tait, mais le moustique

Remplit le silence de bruit …

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe

*

Lisez l’original en roumain :

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La Cène – Interprétations poétiques (2)

 

tableau du peintre français Bernard Buffet

 *

Nichita Stănescu

 

La maison aux murs vagabonds

à ses chambres imbriquées voyageant sans halte.

Sous des plumes d’oiseaux, tous les plafonds

traversent la mer, vers Malte.

Salon à une table colosse

aux chaises, écailles de serpent sans limite.

Je suis assis en tête, aux noces,

un pied me sortait dehors de ce mythe.

Oh, et dessus quelle pluie de têtes, torrentielle,

têtes de camus, de vieillards, de barbus,

pluie de nuit, sur le plancher immatériel,

pluie grondante, sans fin et sans but.

Donne-moi ta main, ma fiancée effarée,

et fuyons, fuyons ensemble.

Bientôt pleuvra aux corps, et plongée,

nous couvrira cette voûte qui tremble.

Il pleuvra aux corps décapités.

Fuyons, fuyons, sans faire les adieux,

de la maison aux murs sans cesse remués

où notre Cène eût lieu…

*

 

Mircea Dinescu

 

Sous la couenne de ma mère caché

enfant de bétaillère

j’attends l’ange de la mort avec laisse et muselière,

qu’il me change en bloc de sel léché par les brebis,

en bol d’eau tiède, de lave-linge,

passez-moi l’échelle que je monte en singe

ou donnez-moi de la corde fine

m’insinuer chez le Saint Esprit en cuisine

voir comment il prépare ses victuailles

aux ouailles,

comment partage au couperet sacré

mon corps aux vêpres mariné.

*

 

Petrea Ştefan

 

depuis quand Dieu m’a descendu

en poésie

mes ossements tous ont fondu en viande

je suis un mollusque qui se nourrit

de métaphore

de ma métaphore mais de plus en plus souvent

des métaphores des autres

mes yeux innombrables

regardent la danse sur le fil lyrique

de ceux qui complètent,

ne serait-ce que d’une miette,

le pain dont Jésus rompit

pour en donner aux poètes

*

traduit du roumain par Tudor Mirică et Cindrel Lupe

*

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http://wp.me/p1wz5y-my

 

La Cène – Interprétations poétiques (1)

Tous les poèmes qui suivent ont le même titre :
« La Cène » - par conséquent on a mis seulement
le nom de l’auteur et sa vision des faits …

Vasile Moldovan

 

Le Conseil secret …

autour d’une table vide,

muets, les apprentis

 

L’heure de la Cène …

Désert des silences

Toujours ardents

 

Soupe refroidie.

Augmentant le sel,

une larme

 

Après festin …

on voit sur la nappe

le sel de la larme

 

Trente deniers …

prix d’une corde

toute neuve

 

A l’heure du secret

les poissons partageant

les argents de la Lune

*

 

Carmen Sylva  – Elisabeth Pauline Ottilie Luise zu Wied

Reine Elisabeth de Roumanie

 

Ont dit le Christ : «Il me vendra

L’un de vous », – et amèrement

Les a pénétrés alors la peine

Les apprentis, tous frissonnants

Ils demandent :

« Dieu, c’est moi ? »

Même Jean cet inflexible,

Aussi Pierre, rempli de craintes,

Et autour tous et encore

 

Tremblants ils essaient de dire :

« Dieu, c’est moi ? »

Que puis-je dire alors moi, humble,

Moi avec mon cœur si faible,

Quand les forts de la croyance,

Tremblants, à Christ ils demandent :

« Dieu, c’est moi ? »

*

 

Erna Maura Herteliu

 

Prenez, mangez et buvez

Ceci est Mon corps

Tourmenté

Dans les Gethsémani de la soumission totale

C’est Mon sang

Ruisselant de la miséricorde

Sur les autels du monde

Et sur les coeurs

Nonsacrés, froids et factieux

Prenez… mangez et buvez

Mais pas comme si vous

M’auriez déchiré en miettes

Mangez de Mon corps

Aux consciences nettes

Lisez attentivement

En mâchonnant le profond

Et si à la pleine mie de la Compassion

Vous arrêtez-vous

Et les larmes ne vous suffissent,

Des verres jusqu’au fond sirotez

La source de votre guérison,

Du ciel la rémission.

Prenez, mangez et buvez

D’une manière digne de Moi

En éloignant de vous

Désobéissance et haine

Et tant d’autres étrangères émois.

Le pain s’amasse

Jusqu’à sa dernière bribe

Pas un iota de la Parole

Aucun fragment de la Loi

Qu’il ne reste

Agacé entre les dents

Rejeté, égaré –

De l’obéissance aux saints

À ne pas envier

Et jusqu’à la dernière redoute.

Et le verre se boit de son plein

Soyez à jamais les Miens

Et Moi en vous,

AMEN !

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe et Tudor Mirică

*

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Deux poèmes – Horia Zilieru

Saintchrêmonction

 

entre profane et sacre porté à main

Emerge de par les bords de la cité

en la seconde lourde bâtisse marqué

Vestiges d’un épisode ancien

 

Sans David le psalmiste.  en nuitées

Au nord de la paupière basses-runes réitère

L’agave de l’aurore de poussière :

L’accoutrement surréaliste d’emblée.

 

Sous les pas sourds le volcan étouffé

Délivre sa opaque repentance

« Lié aux cieux c’est moi le profané »

 

la haute béquille encore les concilie

Le moult-resté en arrière lever

Et le trop-près – en s’avançant – coucher.

*

 

Axios! Dignus est!

 

Délie-moi valachie qui me fus vouée

Par cette tour Babel archaïque tyran

Chamane extraterrestre / pour moi crâne.

Corbeaux hérétiques secouent leur livrée

 

Et sur les clochers dans une étrange danse

De ma serre j’écris en hittite des versets

Perdis-je la bonne samaritaine enrouée

Tel mont qui porte uranium en sa panse

 

Les tremblements et l’inspirée lave :

Moldave boréale / agrandissement.

Et dans la flamme de l’angle une pierre esclave

 

En contournant de loin la loi espère

Par des tournures d’ascèse éphémère

Des corps un méta / recommencement.

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe

*

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Moments intimes dans la demeure de – Marin Sorescu

Envol

 

Un sentiment plénier

De plus en plus dénié :

Quand je sors sur le balcon

Et je me crois avion.

 

Je m’envole les fleurs aux bras

Et sans aucun embarras.

Ensuite un corbeau marrant

Les voltiges me les apprend.

*

 

Grand’ mère et les allumettes

 

Grand’mère cachait ses rides, coquette,

Dans une certaine boîte d’allumettes

Et les mettait seulement alors

Quand lui sortaient les nerfs dehors.

 

Le p’tit fils – pas sage comme ça –

Trouva les rides, les filouta,

Se les colla au front, pardi,

Et brusquement il a vieilli !

 

Maintenant grand’mère fait la gamine,

Tandis que l’gosse est une ruine :

Les dents se les a arrachés

Et n’aime plus les contes de fées…

*

 

L’on volette

 

L’on volette de n’importe quoi,

De sabre, puce et même de doigt.

Et les boiteux, d’un pied seulement,

Le portent haut, comme un battant.

 

Nue auprès nue – lueur rayonne,

Borgne auprès borgne – font une aumône.

Ce que le borgne voit – d’un borgne auprès –

Ce n’est que la pure vérité.

 

L’on volette de pour en sus.

Les clous volètent en Jésus.

Montons comme  lui vers buts saillants

De deux saintes ailes, deux brigands.

*

 

Le dossier

 

Ma chaise à haut dossier

A un coeur vaillant et fier,

Quand me voit autour passant,

«Halte !» elle me crie, « A l’instant ! »

 

Effrayé m’assois d’écrire,

Obligé de lui obéir.

Et il y à un drôle de bruit :

Moi je grince, mais elle aussi.

*

traduit du roumain par Tudor Mirică

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le Rondeau en or – Ion Minulescu

 

Colline - oeuvre du peintre roumain Horia Bernea

 

Fournaise d’or liquéfié,

Et sur les graines poussière jaunie,

Bergers, brebis d’or en abris,

De l’or en fleurs éparpillé.

 

En tous, et en tout, submergé

Il bat de ses ailes impies. –

Fournaise d’or liquéfié,

Et sur les graines poussière jaunie,

 

Des braises du soleil envahi,

La terre, sous le charme est restée

Et toute femme en devient une fée,

A l’âme des flammes ravi –

Fournaise d’or liquéfié.

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe

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Poème – Radu Stanca

Tu resteras en moi même après m’avoir quitté,

Aussi impénétrable, puis désirable aussi,

Une sorte d’île étrange de routes et sentiers

Qui nulle part ne ramènent ma piètre flânerie.

 

Tu resteras en moi-même quand tu essaieras

Rejoindre la forêt et là-dedans t’égarer.

Vois ! Ta trace est creusée dans ma rêverie à moi

Et je peux, quand me plaise, la suivre et la chercher.

 

Je te retrouverais malgré toute ton opposition,

Et je saurais le lieu où tu t’abrites furtivement.

Ma rêverie ressemble au soulier de Cendrillon

Qui n’acceptera que ton pied svelte seulement.

 

Tu resteras en moi même après ton envolée

De mon cœur noir, tel l’oiseau qui de sa cage s’enfuit.

Mon étrange tristesse même en nues saura viser ;

Ma tristesse vise toujours beaucoup mieux qu’un fusil.

 

Je te trouverais n’importe l’habit que tu changerais,

Combien de masques tu mettrais afin de m’égarer.

Ma rêverie – en centaines de milliers te trouverait.

Ma peine – en centaines de milliers te connaîtrait.

*

traduit du roumain par Cindrel Lupe

*

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Le p’tit sou – Tudor Arghezi

Une fois Dănuţ entendit bien

Que dans l’oeuf y’a un petit rien

 

(Chambre d’air nommée chez nous,
Qu’en roumain se dit “p’tit sou”)

Et croyait que l’oeuf, dedans,

Tirelire est ; donc, tentant !

Il était âgé de six

Et tâchait d’être rassis,

En comptant avide, en tête,

Le prix d’une bicyclette.

Furetant parmi les poules,

Sous couveuses de farigoule,

Sans saisir le guet-apens,

Des oeufs, environ deux cents.

Mais il fit un grand fracas,

De douleur et de tracas,

Pour n’avoir rien trouvé !

De plus il s’était souillé

De leur jaune et de leur glaire.

Et surtout, moment hilaire,

N’arriva à s’nettoyer,

Car la vase l’a pénétré.

Il cria et pleurnicha

Qu’au moins ne les mangea,

Cuits, durs ou même pochés

Auprès de café au lait.

Il croyait, le garçonnet,

Que l’p’tit sou est une monnaie

Même un sou beau et tout neuf

Mis d’avance en chaque oeuf.

Ne sachant qu’en l’oeuf, au fond,

Cet espace creux et rond

Est prévu pour le poussin,

Quand s’agence son dessein.

Sous la coque comme une soute

Est gardée de l’air une goutte,

Qu’à son réveil premier

P’tit poussin puisse respirer.

*

traduit du roumain par Tudor Mirică

*

Lisez l’original en roumain :

 

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